Presencia en las Capas del Sueño

Presencia en las Capas del Sueño

El mundo es más azul y más terrestre
de noche, cuando duermo
enorme, adentro de tus breves manos.

"Final"
Pablo Neruda

URGENCIAS MÉDICAS UME
Plaza Calvo Sotelo, 1 y 2
03001 Alicante

INFORME DE URGENCIAS

HISTORIA CLÍNICA: 463875
NÚMERO DE URGENCIA: 379503502
UGENCIAS UME

MUÑOZ GARCIA, ALBA
FECHA NACIMIENTO: 24/08/1970
SEXO: MUJER
ENTRADA: 28/07/2005 HORA: 17:23
SALIDA: HORA:

DIAGNÓSTICO: TCE

Mujer, 35 a.
Traumatismo craneoencefálico por accidente automovilístico.
Consciente. Glaswog de 15 TA: 120/80, Temp 37, FC:110 FR: 14/6.

Mientras se encuentra en urgencias sufre deterioro brusco del nivel de conciencia de forma que solo abre los ojos en estímulos dolorosos, no habla, y solo emite sonidos incomprensibles.
Reflejos oculogiros normales, retirada de miembros al dolor.
Sugiere: Crisis de ausencia.
Placa de tórax: Normal.
TAC: Normal.

“Cierro los ojos y duermo. Siento cómo desciendo en picado hacia el país del sueño, hacia una infinitud del silencio, indivisible, irrompible, y voy bajando, bajando, y puedo medir el grosor del silencio, y es tan fino como una capa de azúcar quemado. Pero alguien no me deja atravesarla. Me agita y me sacude, y me habla intentando despertarme, y asciendo. No quiero, no quiero… grito, grito muy fuerte, mucho, que apaguen la luz de esos faros, que me ciegan, que no griten, mamá dile a papá que no grite, y ponte el pañuelo bien que en cuanto nos subamos al coche se te va a volar, y mis gritos se superponen a esa jauría de voces más lejanas cuyo sentido no alcanzo a descifrar. Y asciendo lento primero, muy rápido después, hacia una realidad que sé no me va a gustar.”

"Sigue leyendo este relato..."

Alba intenta abrir los ojos, pero los párpados le pesan, la cabeza le da vueltas, pero intuye que alguien la zarandea, y le habla, y sin embargo no es capaz de ponerle un rostro a esa voz, y detesta esas luces potentes, extrañas, fantasmales, como esa misma voz que parece llegar desde algún lugar invisible de su mente y que no la deja dormir, que no sabe que está a punto de arrancar su descapotable rojo, que no encuentra las gafas de su madre que deberían estar en la guantera, y que es vital dar con ellas porque su madre no soporta que el sol le de en los ojos, y que sin gafas no habrá excursión y ella no podrá ver la sonrisa de su madre mientras dibuja palabras en la arena y las olas las mastican…

“Cierro los ojos y vuelvo a dormir. Desciendo mientras los gritos, antes potentes, se van haciendo cada vez más imperceptibles, yo no las veo, hija, no están, mira bien, mamá, que tienen que estar donde siempre, mira bien, mamá, pues no, hija, no están, y mira que he sacado todo, ¿eh?, a ver, mamá, déjame a mí. Grito, grito mucho y muy fuerte, y me paro en el semáforo, freno y el coche se detiene, sujétate fuerte el pañuelo, mamá, que se te va a volar, y escucho sus risas mientras se lo asegura con un nudo debajo de la barbilla, y se marcha, riendo, sin volver la cabeza, y entonces comprendo que siempre la tendré aquí mientras vaya descendiendo las sucesivas capas del sueño. Subo.”

- Hola, por fin te has despertado.